No se si muchos mueren con la duda muy seca.
Que no caen por la muerte, caen en pregunta.
¿seré uno de ellos? ¿sabré hacer la pregunta?
y si no puedo escribir, ¿sabré seguir hablando?
Quizás soy de esos que vuelven, siendo fantasma.
volveré desesperado pateando los muebles,
exigiendo cada espacio de mi mundo.
Empujando a gente, volveré sin forma,
Volveré a buscar olores, sin tener olfato.
La silla no servirá para las piernas flotadoras.
Menos esa cama, donde acostaba mi mantel con tinta.
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