La luna no quiso ver cuando el poeta lloraba, cuando con un cuchillo quiso cortar sus venas…
La luna no quiso hacerse testigo, de sus angustias y sus penas…
La luna no quiso darle su luz mientras él buscaba la muerte
A la luna no le importaba el poeta y su desventura
Su sangre derramada…su dolor y su locura.
A la luna no le importa ese espectro oscuro de dolor consumido
Ni las noches de desvelo y su soledad
Ella solo se deja admirar
En su cielo sombrío…
La luna no quiso ver la sangre del poeta herido…ni el frío puñal entre sus manos,
No quiso ver la fría indiferencia de sus amigos, y el desprecio de sus hermanos…
La luna cruel y vanidosa, se ríe desde la altura…abajo entre el fango y caminos pedregosos
Los pies del poeta heridos y cansados, van en su rumbo lastimados, su rostro triste y sus ojos llorosos…
La luna impasible y lejana, no se conduele de los humanos y su dolor
Mientras nosotros la admiramos…
Con infinita devoción…mas ella no tiene corazón, ni tibieza entre sus manos…
El poeta ya casi se ha ido…su cuerpo languidece como las sombras de la noche
Su vida sel e escapa entre poemas…sin un adiós…sin un reproche…
Y la Luna maldita dama fría!!! No lo quiere observar…
Mientras otros poetas le escriben sus odas inspiradas
El poeta yace en su cama…la vida se le acaba de marchar…
Y la luna desde el cielo brilla hermosa…su luz es primavera de amor
Los poetas escriben poesías maravillosas…inspirados en el brillos de la luna y su fulgor…
El poeta ya se ha ido…su sangre se disuelve en la tierra…su cuerpo se deshace como humo
De su recuerdo no queda ya mas nada…mas la luna fría dama…lo ilumina entre los oscuro…
martes, 15 de octubre de 2013
lunes, 14 de octubre de 2013
-Hace Tiempo Atrás, poema escrito por nuestro amigo, Adolfo Esdras
…hace tiempo atrás, alguien me preguntaba por que estaba metido yo en esto del canto..
y un gran amigo, un buen amigo me hizo una crítica, me escribió una larga carta diciéndome…que yo hacía mis canciones demasiado poéticas y que corría el riesgo de hacer poesía cantada y no…canción popular.
Mi amigo me criticaba con toda buena intención, me decía, “hay gente que no te entiende”..
Entonces yo me dije, voy a responderle una carta un poco pensando por qué hago todo esto, y se la voy a responder a la manera antigua, entonces dije:
Un amigo mío quiere que yo sea popular,
Y como poeta al cantar en mi mismo no me encierre.
Me pide que me sincere y a mi canto le de forma respetando alguna norma que yo nunca he conocido.
Malaya este canto mío que a mi amigo no conforma…
Me pide esta amistad mía un equilibrio perfecto..como cual si yo fuese arquitecto de canción y poesía, yo a mi amigo le diría que no es tan fácil la cosa, que hacer que la mariposa dispare la contingencia no solo requiere ciencia si no infinidad de cosas.
Lo popular no se hace, como diría Yupanqui pues cantando no sé el yanqui, no se formó hasta la clase..
Cantor poeta es quien nace del lado de lo sencillo y yo cuando fui chiquillo fui burguesito y compuesto ,
Engreído y circunspecto y tieso como palillo…
Cantando aprendí el ingles en un colegio pagado donde todo el alumnado era de origen burgués, esto lo dije una vez en una canción que me hizo famoso en Valparaíso y conocido en Santiago, y también en otros pagos, donde el destino lo quiso.
Yo soy poeta elegante, aunque dinero no tenga y por comprarme una prenda tenga que estirar el guante ..
Soy apenas principiante en el verso popular, por que nací en un lugar donde no hay campesinado,todo está pavimentado, para que voy a inventar.
Utilicé a Frank Sinatra con su dulcísima queja y cantándole en la oreja enamoré a una muchacha…mas diablo que cucaracha las engrupía en ingles, como quien lanza un revés les decía, “ how are you y ellas con un “very good” me respondían tal vez…
He elegido el verso libre porque nací en la ciudad y en aquella realidad esta fórmula me sirve.
Si un día pudiese irme a vivir a pleno campo, no cambiaría mi canto pues seguiría extranjero, aunque llevase sombreo y algún bordado chamanto..
A mi me enseñó Huidobro la poesía secreta que nunca será obsoleta o las letras un estorbo..
La poesía que es sorbo de este insigne ciudadano me ha llevado de la mano por un mundo de color, en donde mora Altazor,personaje sobre humano..
En Pablo Neruda hallé la fuerza y la alevosía, para cantar a porfía las cosas que ya pasé.
Leyéndolo me enteré el trabajo que requiere el poeta que prefiere ser mas bate que cantor , para decir sin temor todo aquello que le hiere…
Y esta forma de versear a lo humano y lo divino, se la debo a un viejo trino que ahora voy a nombrar…me da pena recordar y en mi pecho abre una grieta, pues aquella fue Violeta, quien no conoció mi rima... de manera que esta espina…clava mi alma de poeta…
Osvaldo “gitano” Rodríguez…
y un gran amigo, un buen amigo me hizo una crítica, me escribió una larga carta diciéndome…que yo hacía mis canciones demasiado poéticas y que corría el riesgo de hacer poesía cantada y no…canción popular.
Mi amigo me criticaba con toda buena intención, me decía, “hay gente que no te entiende”..
Entonces yo me dije, voy a responderle una carta un poco pensando por qué hago todo esto, y se la voy a responder a la manera antigua, entonces dije:
Un amigo mío quiere que yo sea popular,
Y como poeta al cantar en mi mismo no me encierre.
Me pide que me sincere y a mi canto le de forma respetando alguna norma que yo nunca he conocido.
Malaya este canto mío que a mi amigo no conforma…
Me pide esta amistad mía un equilibrio perfecto..como cual si yo fuese arquitecto de canción y poesía, yo a mi amigo le diría que no es tan fácil la cosa, que hacer que la mariposa dispare la contingencia no solo requiere ciencia si no infinidad de cosas.
Lo popular no se hace, como diría Yupanqui pues cantando no sé el yanqui, no se formó hasta la clase..
Cantor poeta es quien nace del lado de lo sencillo y yo cuando fui chiquillo fui burguesito y compuesto ,
Engreído y circunspecto y tieso como palillo…
Cantando aprendí el ingles en un colegio pagado donde todo el alumnado era de origen burgués, esto lo dije una vez en una canción que me hizo famoso en Valparaíso y conocido en Santiago, y también en otros pagos, donde el destino lo quiso.
Yo soy poeta elegante, aunque dinero no tenga y por comprarme una prenda tenga que estirar el guante ..
Soy apenas principiante en el verso popular, por que nací en un lugar donde no hay campesinado,todo está pavimentado, para que voy a inventar.
Utilicé a Frank Sinatra con su dulcísima queja y cantándole en la oreja enamoré a una muchacha…mas diablo que cucaracha las engrupía en ingles, como quien lanza un revés les decía, “ how are you y ellas con un “very good” me respondían tal vez…
He elegido el verso libre porque nací en la ciudad y en aquella realidad esta fórmula me sirve.
Si un día pudiese irme a vivir a pleno campo, no cambiaría mi canto pues seguiría extranjero, aunque llevase sombreo y algún bordado chamanto..
A mi me enseñó Huidobro la poesía secreta que nunca será obsoleta o las letras un estorbo..
La poesía que es sorbo de este insigne ciudadano me ha llevado de la mano por un mundo de color, en donde mora Altazor,personaje sobre humano..
En Pablo Neruda hallé la fuerza y la alevosía, para cantar a porfía las cosas que ya pasé.
Leyéndolo me enteré el trabajo que requiere el poeta que prefiere ser mas bate que cantor , para decir sin temor todo aquello que le hiere…
Y esta forma de versear a lo humano y lo divino, se la debo a un viejo trino que ahora voy a nombrar…me da pena recordar y en mi pecho abre una grieta, pues aquella fue Violeta, quien no conoció mi rima... de manera que esta espina…clava mi alma de poeta…
Osvaldo “gitano” Rodríguez…
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